Orages, Ô désespoir...

Salut les amis, il faut que je vous raconte une petite histoire et que je vous pose quelques questions.

L'histoire se passe cet été. C'est au mois d'août, nous (Ben et Mat du Gwin-Gwen, le célèbrissime Muscadet) sommes partis depuis plusieurs jours déjà vers le sud, depuis La Trinité sur Mer. Nous descendons vers la Vendée, la Rochelle exactement, but de la ballade.

Une de nos étapes doit nous mener de Pornic à l'Ile d'Yeu. Nous partons de bon matin, il y a des milles à parcourir et le vent n'est pas forcément en accord complet avec la direction. Surtout, au début, il souffle et c'est sous foc inter avec un ris que nous passons la Chaussée aux Beufs pour contourner Noirmoutier.

Lorsque nous longeons l'île, le temps s'éclaircit, nous tirons des bords au large. Hélas, à force de s'améliorer, vers le milieu de l'après-midi, le temps est au beau fixe, mais il n'y a plus de vent et Port-Joinville est encore à 15 milles. L'idée nous vient de pousser un peu au moteur, mais c'est juste un petit hors-bord d'appoint qui ne va pas bien vite, et nos réserves d'essence sont limitées pour les approches de port et les vrais coups durs. En plus, Gwin-Gwen est un excellent voilier mais un mauvais chalutier, bref, le moteur, c'est pas son truc.

Vu que la brise nous boude, et qu'il nous reste de la route à faire, nous décidons d'organiser une nav' de nuit. La météo est prise : "temps se couvrant par le SO, petites averses orageuses en fin de nuit, vent SO 1 à 3 B". Ok, on prend les repères, avec dans l'idée de contourner Yeu par le large et de continuer sur les Sables histoire de gagner sur la route. On s'arrêtera à Yeu au retour. Le Capitaine et son équipage (Ben et Mat, ou Mat et Ben ?) sont d'accords. Le soir tombe sur des nuages qui montent effectivement du SO. Beau coucher de soleil. Photo. Calme plat.

Mat prend le premier quart jusquà 2h. Le voilier fait le bouchon, puis un peu d'air le pousse gentiment à 1 noeud, 1 noeud et demi. Le phare à l'ouest d'Yeu commence à apparaître.
Ben prend le second quart. Mat se réveille vers 4 heures pour faire un point.
Ben : "je voulais pas t'alerter trop tôt, mais il y a des éclairs partout, devant"
Mat : "Change de cap, va là où il n'y en a pas..."
Ben : "Euh oui, mais où ?"
Et effectivement, quand on met un bout de nez dehors, c'est comme le tapis rouge à Cannes. Ca flashe de partout. Pas de tonnerre. Ils sont encore loin, mais là nuit complètement noire empêche de les situer précisément par rapport au bateau. Le coeur paraît battre un peu plus fort dans ces moments là.

On tente une route de contournement. L'Île d'Yeu est derrière nous, on abandonne le cap à l'est qui nous rapprochaît de la côte. Cap au sud. Les mains crispés sur la barre, le regard qui cherche l'horizon pour trouver une zone dégagée, on ressasse le danger connu des orages en mer. Le mât fait paratonnerre, la décharge crame tout ce qui n'est pas relié à la masse. Nous ne sommes pas reliés à la masse, le mât est en bois, les haubans sont indépendants, et la coque est en contreplaqué d'acajou.

On commence à entendre le tonnerre. La bouche se fait un peu plus sèche. Nous tirons des bords en virant dés qu'un éclair déchire l'obscurité devant nous, mais il faut se rendre à l'évidence, nous n'échapperons pas au front, même en repartant en arrière. Le vent est toujours modeste et il nous rattraperait rapidement. Deuxième option : le slalom. Surtout que le jour s'est levé. On peut voir les cumulo-nimbus à la base noire violacée qui dérive sur une route sud-nord.

C'est une partie de cache-cache qui s'engage, on vire, on revient, on re-vire. A l'approche des nuages, le vent nous claque, on voit les colonnes d'eau qui se déverse en dessous, les éclairs nous font sursauter, ils éclatent comme des coups de fusil, maintenant.

Soudain, la pluie. Au-dessus, le ciel est blanc, uniforme. Le front s'est désamorcé, perdant sans doute une partie de sa charge électrique avec l'uniformisation des températures du jour. Ben va se recoucher, Mat prend la barre, direction : la côte, à l'est. Ca marche bien, pendant deux heures. Le vent est établit, nous avons réduit la toile après les claques des grains précédents.

Et puis il y a ce son sourd qui perce à travers la pluie qui claque sur le ciré. Un rapide tour d'horizon nous confirme l'information : c'est pas fini. Distance à la côte : 20 milles. Mais entre nous et un abri, il y a ces deux énormes cellules orageuses. Elles sont très actives, des éclairs claquent toutes les minutes sous des masses nuageuses noires comme les abysses. La pluie se déverse, semblable à des chevelures balayées par le vent qu'elles génèrent.

La gorge est tellement serrée que je ne peux plus parler. La première est proche. Assez pour que nous lui passions devant. Mais la suivante, elle est pour nous, si nous gardons ce cap. Alors on vire, tant pis, le nez dedans, entre les deux. A peine un quart de mille les sépare, le couloir est étroit, il faut que ça passe.

n y va, sans un mot, le regard fixé sur ces monstres sortis tout droit d'un cauchemar. L'ambiance à bord est ténébreuse. "On a qu'à se mettre dans les couchettes cercueil, comme ça le boulot sera déjà fait". Rien à faire, pas envie de rire, pas du tout. Et ça commence. D'abord la pluie. De l'eau comme sous une cascade. Des gouttes énormes qui font mal aux mains quand elles viennent s'y écraser. La mer elle même fait le dos rond sous une douche pareille. Et puis l'obscurité. Il fait très sombre, la visibilité tombe à un mille,à peine. Et enfin les éclairs. Chacun d'eux est comme un coup de fouet sur le dos qu'on courbe pour se faire oublier. Pitié, oublie-nous...

La foudre tombe sur les vagues. Gwin-Gwen marche à trois noeuds. Misère, c'est long, si long, la pluie qui nous empêcherait presque de respirer, les flashs aveuglants, le son qui fait vibrer le baromètre, à l'intérieur.

Et puis, là-bas, enfin, devant, les nuages dessinent une voute, et derrière, le ciel est haut, plus clair. C'est la sortie.

J'ose à peine me retourner pour voir s'éloigner ces satanés nuages. On est passé.

Mat descend faire un point dans la cabine, à ce moment-là, la VHF crache :"Sécurité (x9) BMS, un front orageux très actif remonte le long de la côte vendéenne, orientation S-N, vitesse 3 noeuds, très dangereux pour la plaisance". Il est 10 heures du matin.

Mat va se coucher, soulagé. Ben fait route vers les Sables. Tout va bien à bord. On arrive le soir, nous avons navigué 33 heures.

Voilà. C'est pas le Pérou. Ca peut arriver. La météo n'avait pas prévu, elle n'a pu que constater (mais la formation de front orageux peut être très rapide surtout si les températures sont là).

Que risquions nous réellement (le mât de Gwin-Gwen est en bois)?
Qu'aurait-il fallut faire ? Relier la bateau à la mer avec la chaîne de l'ancre ? Tracter dans l'eau un câble qui fasse le tour des haubans ?
Avez-vous connu la foudre sur un voilier ? Quelles sont les conséquences, comment on s'en sort ?

Sinon, pour les enseignements, je dirais qu'un grain génère un vent inverse à sa route et d'une force proportionnelle à sa vitesse de déplacement. Et aussi que la pluie ne "désamorce" pas une cellule, contrairement à ce que je croyais. Enfin, que la foudre n'est pas forcément "appelée" par les objets longs et pointus sur une surface plane puisque nous avons vus nombre de vague être touchée alors que nous sommes toujours là et pas comme des chipolatas.

Sinon les vacances se sont bien passé. Le bateau a été fantastique (comme toujours), l'équipage pas mal non plus. On remettra ça, en tout cas (sans le son et lumière, si possible).

Mat+Ben du Gwin-Gwen